COMBOIO TURBULENTO

2012-01-05T22:43:00.001Z

na realidade, a fantasia existe.

MR. NOBODY

2012-01-04T19:25:00.000Z

Era tempo de deitar que o cansaço era muito.

A rotina era a mesma de sempre. Lavou os dentes, a cara, olhou-se ao espelho, não gostou do que viu, conformou-se, urinou, não se esqueceu de levantar antes a tampa e de a baixar depois, foi para o quarto, olhou para ela, já suspirava, voltou a olhar-se no espelho por cima da cómoda, voltou a não gostar do que via, foi começando a tirar uma a uma as peças de roupa que tinha carregado todo o dia, o casaco, a camisa, olhou o seu tronco, não estou tão mal assim, as meias, as calças, as cuecas. Estava nu quando resolveu dar a última olhada para se ver. Estranhou não se ver refletido. Não era ninguém?

Virou-se de costas, mas quais costas se nada se via?! Olhou agora diretamente o seu corpo e mais uma vez nada viu, tateou-se mas nada sentiu, só a mão, tinha mão, uma mão apenas. Raios, o que se passa? Não existo, não sou ninguém. Olhou-a, ela estava a dormir mas precisava que alguém lhe confirmasse que existia. Aproximou-se, acordou-a devagarinho acariciando-lhe a cara com a mão. Ela mexeu-se devagarinho, sem abrir os olhos tocou-o, acariciou-o e suspirou: Não sei o que seria de mim se tu não existisses! Ele tremeu, olhou novamente o espelho e suspirou, lá estava a sua imagem a copiar-lhe os movimentos de pose que repetiu. Existo.

DEO LINDA DE NATAL

2011-12-23T17:55:00.000Z

Esta ainda não foi publicada mas foi amor à primeira vista e audição. Ouvi-a, há dias, ao vivo na FNAC do Norteshopping(a propósito, ao vivo a Bacalhau é muito mais bonita e elegante). Gente simples e boa, esta malta dos Deolinda. A canção é muito bonita (e quem o diz não é um acérrimo apreciador do grupo).

como eu me revejo nesta letra!!!

A GUARDADORA DE POSTAIS

2011-12-23T17:49:00.000Z

A autora deste postal de Natal, a Rosário Melo, amiga virtual daqui da blogosfera, tem o carinho de me enviar pelo correio, periodicamente, trabalhos que vai desenvolvendo a partir de imagens de postais e inspirada, a maior parte das vezes, em poemas de elevado bom gosto. Esses trabalhos expõe-nos no seu blogue www.araparigadospostais.blogspot.com a que atribuiu o sugestivo nome de "À inutilidade das palavras". Visitem-no.

A este postal de Natal que me enviou vou dar-lhe a utilidade que merece: será o postal a partir do qual desejo a todos(as) os(as) amigos(as) que por aqui passam, incluindo à Rosário, um Natal bem recheado de calor e asas para voar.

EDP

2011-12-23T17:43:00.000Z

Hoje ficámos a saber que os chineses ficarão donos da EDP (Eletricidade de Portugal). Ou seja, trata-se da abertura de uma nova loja de chineses mas ao nível das grandes superfícies, de água. Com isto, o que se adivinha é que, no próximo Natal, as luzinhas chinesas que iluminarão os pinheiros, também chineses, serão movidos pela nossa energia mas de olhos em bico. Preocupante? Talvez. Há dias..., comprei um conjunto de lâmpadas numa loja de chineses e, chegado a casa, verifiquei que estavam todas fundidas. Será mau prenúncio? Tenho medo que possamos ficar fundidos (sem energia, entenda-se) com esta decisão. E já agora pergunto: Será que ficou claro que eles, apesar de tudo, não poderão intervir quando uma mulher der à luz? Espero que sim.

Espera-me lá longe, como se fosse perto.

2011-12-22T23:15:00.000Z

Espera-me lá longe,
como se fosse perto.

Olho aquela nuvem e sinto que ela me espirala o pensar,
o que deve querer dizer que me enrodilha a decisão crescente de me desformar, deformatar,
e me enferma a habitual forma de estar.

Vejo-a a agitar a minha margem com marés cheias que me baloiçam as entranhas, me agoniam a esperança,
E só espero que o entrelaçar dessa forma que vislumbro nessa nuvem,
se desvaneça comigo
e me faça esquecer a forma como te reparo, como te recordo,

lá longe, como se fosse perto.

COM FIO

2011-12-09T16:29:00.000Z

Quando o fio se doba em sarilho

Ensarilha-se em forma de desafio

Mas quando confiar não tem fio, nem prumo, nem é corrente

É como, se de repente, se desconfiasse de toda a gente.

E é quando o fio

e o desafio com o desconfiar,

Sufocam sem ar de combustão o próprio pavio que nos há-de iluminar.

Faz-se noite negra sem luz, então.

ASSALTO VISUAL NA CASA ANDRESEN

2011-12-02T21:12:00.000Z

A natureza assaltou-me com forma humana na Casa Andresen.

Aceitam-se legendas para cada uma das fotos.

foto 1

foto 2

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foto 8

foto 9

foto 10

A história repete-se

2011-12-01T21:01:00.001Z

- Sabes que a história tem tendência a repetir-se.
- Pois!?
- Ficaste pensativa!
- Fiquei preocupada pelo facto da história se repetir.
- Eu entendo. Mas porquê?
- Não é nada bom esse sinal que a história nos dá, não achas? Repete-se, repete-se... Estará a história a ficar demente?

O POÇO

2011-11-26T22:52:00.001Z

Cais, às vezes, afundas
em teu fosso de silêncio,
em teu abismo de orgulhosa cólera,
e mal consegues
voltar, trazendo restos
do que achastes
pelas profunduras da tua existência.

Meu amor, o que encontras
em teu poço fechado?
Algas, pântanos, rochas?
O que vês, de olhos cegos,
rancorosa e ferida?

Não acharás, amor,
no poço em que cais
o que na altura guardo para ti:
um ramo de jasmins todo orvalhado,
um beijo mais profundo que esse abismo.

Não me temas, não caias
de novo em teu rancor.
Sacode a minha palavra que te veio ferir
e deixa que ela voe pela janela aberta.

Ela voltará a ferir-me
sem que tu a dirijas,
porque foi carregada com um instante duro
e esse instante será desarmado em meu peito.

Radiosa me sorri
se minha boca fere.

Não sou um pastor doce
como em contos de fadas,
mas um lenhador que comparte contigo
terras, vento e espinhos das montanhas.

Dá-me amor, me sorri
e me ajuda a ser bom.
Não te firas em mim, seria inútil,
não me firas a mim porque te feres.

(Pablo Neruda)

ANITA JÁ É AVÓ

2011-11-23T23:27:00.001Z

Anita já não faz anos, não vai às compras, já não vai à praia. As suas roupas já não são bonitas de menina cuidada. Anda pelas ruas, diz "estou grávida pelas costas" e deixa uns tantos com ar de troça e a desafiá-la perguntando-lhe por onde vai sair a criança - há sempre um grupo destes que ao troçar dos outros pensa obter um atestado de sanidade.

O cartão que fazia as capas duras dos seus livros de ilustrações coloridas e desenhos tipo “olha , está cá tudo”, procura-o ela agora para acolher os seus ossos e os cobrir durante a noite.

Parece que é avó mas diz que não tem a certeza. "Não sou maluca", berra a quem a olha com um sorriso. “Sou muito fora, só isso”. Os cabelos não têm o alinho com que saía do cabeleireiro antes de ouvir uma marcha militar no gira-discos – e quem se lembraria de aos oito anos ouvir uma marcha militar?! E no entanto quando fez anos, eu lembro-me de ter espiado no seu livro que ela e os amigos ouviram uma.

Anda com um rádio pequeno encostado ao ouvido, que solta com esforço alguns balidos agudos. Se calha de ouvir uma voz vinda de dentro, do rádio que é dentro dela, a interromper-lhe aquela música, muda de estação rapidamente - que eles lá dentro não querem que ela ouça música só porque não tem casa. Pois não, mas já teve uma e grande, e foi estrela da literatura. Já foi rica mas um dia o Pantufa comeu-lhe o dinheiro todo e morreu. Porque o dinheiro é indigesto? pensei eu. “Sabe, a tinta das notas é venenosa para as pessoas não as comerem. Eu nunca comi nenhuma mas um dia disseram-me.” E quem? “Não me lembro mas você nem sabe o que eu gozei quando era uma gaiata! Leu algum dos meus livros? Ah você é homem, os meus livros eram para as meninas e você não me parece assim p’ro….” - riu com um misto de graçola e de respeito que a minha inflexibilidade facial supostamente lhe impôs”… bem nunca se sabe! Você havia de me ver nessa altura! Não era por ser eu mas eu era uma estampa. Todas as miúdas que passavam por mim, nas livrarias ou em casa, sonhavam ser assim fixes como eu era.”

Encostei-me a ouvi-la no alçado do prédio e esta Anita continuava a cheirar a papel mas sem o encanto do aroma quente de um livro a estrear. Era o cheiro do cartão molhado das noites com um toque profundo de cerveja no entusiasmo perdido das suas palavras sonoras. Estava magra, descuidada no modo como expunha todas as suas entranhas e a boca era um mar de cáries e buracos sibilantes. Ela estava em sua casa. Era ali, mesmo à porta do meu prédio e tinha acabado de se mudar. Era ali que iria nascer a sua criança pelas costas - como se as costas fossem o passado feliz que queria reproduzir. Acabei o cigarro, eu que não fumava há sei lá. Tive de me decidir: “Olhe, dá-me licença, acho que me vou deitar.” Ela permitiu que eu passasse por cima da sua cama e entrasse na minha casa. “Até amanhã.” “Fique descansado, ninguém lhe entra em casa, que eu não deixo.

Eu subi e ao deitar-me dei comigo a perguntar: O que será feito dos Cinco?

2011-11-22T23:31:00.001Z

O descontentamento conformado e inconsequentente é como a ejaculação precoce. Só serve uma das partes.Até a um dia.

2011-11-21T18:52:00.000Z

Todos lhe gritam:

-Boa joaninha, boa.

E a joaninha tornou-se uma convencida e não voou para Lisboa.

Ainda hoje permanece com as asas encolhidas, a olhar-se ao espelho e a polir as suas pintas negras, numa rua estreita junto dos Caldeireiros.

Coitada, pensa que é boa e não voa, a joaninha.

ESPERA-ME LÁ LONGE COMO SE FOSSE PERTO

2011-11-18T20:03:00.001Z

Aquela nuvem deforma-se e ilude-me o olhar num sorriso.

Enforma-me a decisão crescente de me desformar, deformatar,

E enferma-me a forma de estar, feito doido a sorrir para uma nuvem ilusionista.

Agita-me a margem da razão com marés cheias que me empestam as entranhas
à espera de me entrelaçar na tua forma
que aparece e reaparece naquela nuvem que me lembra a forma como te reparava, como te recordo,

lá longe, como se fosse perto.

COM TODO O RESPEITO

2011-11-16T23:46:00.001Z

Descobri estas placas e não pude deixar de parar para as registar.

Esta primeira vem pôr ordem neste blogue.

Atenção que o respeitinho é muito lindo!! Este lugar merece o respeito que cada um lhe queira reservar. Respeitinho mas sem abusar, está bem?

Esta segunda placa tem um conceito implícito mais profundo.

A entrada no que quer que seja pode constituir um excelente momento para nos encontrarmos, nos descobrirmos. Enfim, um processo de auto-conhecimento

E já agora, sabem onde fotografei estas placas?

Foi exatamente à porta de um cemitério. Uma de cada lado do portão da entrada, elas ditam regras que, suspeito, não se destinem aos consumidores principais do local. É que esses entram para serem cobertos e não descobertos.

2011-11-15T17:58:00.000Z

- Será que em vez de me estares a contar tudo tintim por tintim, não podes contar-me as mesmas coisas astérix por astérix?

- ?!!

- Ou maltese por maltese. É que gosto mais.

2011-11-15T17:50:00.001Z

Reparei, ao visitar o aeródromo de Vilar de Luz,
que as núvens estão aprisionadas de forma a que só os aviões lhes possam chegar.

Vivem num campo de concentração. Por isso não lhes conseguimos tocar.
Como é que ainda não tinha reparado nisto?!!

DESNASCER

2011-03-13T23:51:00.000Z

Encontramo-nos e perguntei-lhe pela mãe. Contou-me que está num caminho de regressão aos 65 anos.

Já não fala, não se desloca. O seu corpo assume lentamente a posição fetal, encolhe-se no leito e parece esperar voltar ao útero a qualquer momento. O cérebro esqueceu-se de quem era, a quem aquele corpo pertencia. Anoitece a vida devagarinho.

Aquela mãe que protegeu os filhos e se vangloriou deles a toda a gente, de repente, deixou de lhes sorrir, já não se interessa se se têm alimentado bem, já não comenta a eterna magreza sempre que os vê e mirra ali, objecto inerte de todas as tratadoras profissionais que a manipulam e lhe falam com o carinho e os modos próprios de quem cuida aquilo em que se tornou: um bebé perto de desnascer.

Senti naquele momento que a Alzheimer, essa doença degenerativa com nome de terrorista islâmico (como se todos os islâmicos fossem terroristas e todos os terroristas fossem islâmicos!), tinha bombardeado a vida daquela família.

UMA VOZ

2011-03-08T18:24:00.000Z

A voz é um elemento que particulariza cada um(a) de nós e a que dou muita importância. Ando completamente apaixonado por esta.
De Espanha já tinha percebido, há muito, que vinham bons ventos. Cheguei a esta canção por acaso.

Fica aqui a canção, propositadamente neste Dia da Mulher em homenagem a todas (que não têm culpa que o seu Dia se possa confundir com o Carnaval :)

O aconchego...

2011-02-26T19:34:00.003Z

escultura de Ron Mueck

Hoje tive que ir ao funeral de um familiar a um lugar, perto do Porto, chamado Forno.

Quando estava a entrar na igreja reparei numa casa mesmo em frente à entrada principal. Era grande e pertencia a duas ruas que as suas duas frentes lhe impunham. Tinha bom aspecto mas o que me chamou à atenção foi uma enorme placa publicitária, esta de gosto estético duvidoso, onde li: Casa de Repouso O aconchego do Forno.

Que me perdoem os proprietários que devem ser pessoas fantásticas mas não pude deixar de pensar: Hitler não teria tão desgraçada ideia.
Isto serão muitos filmes e livros sobre fornos crematórios na minha cabeça? Talvez, mas idoso meu jamais irá repousar no aconchego do forno. Só morto.

Nota: vale a pena ouvir esta versão do tema do Neil Young

PAÍS DAS MARAVILHAS

2011-02-19T00:12:00.001Z

Como na história de Lewis Caroll,

há sempre alguém que nos grita

"É tarde, é tarde!!",
há um chapeleiro louco que nos faz crer que todas as desconexões fazem parte da lógica saudável da loucura.

Só resta evitar que a rainha nos corte a cabeça
(a menos que já a tenhamos perdido)

OS OPERÁRIOS DO NATAL

2010-12-23T20:06:00.001Z

Há um ano atrás, lembrei-me desta canção para ilustrar um post de Natal. As vezes que eu a cantei!!

Hoje, para minha agradável surpresa, de manhã quando estava entrincheirado numa fila automóvel, o Nuno Markl referiu-se a este disco como um dos seus cromos. Tal como ele referiu, este disco mesmo à distância de vários anos e dando de barato a sua intencional preocupação de intervenção política, não deixa de ser um dos discos de Natal mais interessantes que se fizeram em Portugal.

Afinal, quem faz o Natal p'ra todos nós são mesmo os amigos, família incluída.

TOM...[TICES]

2010-12-22T22:31:00.000Z

Reza a estória que na viagem até Belém se zangaram os três Reis Magos.

Iam de camelos alinhados e olhos na Estrela quando esta determinou "Saída à direita a 100 metros. Saia na saída".

Belchior e Gaspar insistiam que a Estrela só podia estar errada porque esse caminho ia direito a um campo de que só se vislumbrava um estábulo. Ainda bem que se impuseram Baltasar, que os convenceu, e a Estrela, que insistiu : SAIA NA SAÍDA.

Eis uma versão alternativa do "Silent night" pela belíssima Priscilla Ahn

AURÉLIE DUPONT

2010-10-04T23:44:00.001+01:00

Ontem, ao princípio da noite, na RTP 2, deparei-me com um documentário sobre Aurélie Dupont, "étoile" da Opera de Paris. Eis um extracto do trabalho "O parque" que montou e executou com Manuel Legris.

Absolutamente sublime! Os píncaros da arte e da sensibilidade sairam do ecrã.

CHUVA...

2010-10-03T19:27:00.002+01:00

Há quem adore chuva. Quem anseie o tempo invernoso e chuvoso.

Para quem tenha saudades da chuva, tenha acordado agora e ainda não tenha reparado que acabou o Verão

Para quem a chuva relaxa quando lá fora cai sem nos molhar,

deixo aqui o som...da chuva.

Mas cuidado, fica um aviso aos mais sensíveis. Se desconfiar que este video pode ter uma intenção deliberada de o(a) irritar mais do que está, não o abra.

Se não se enquadra nesse grupo sensível, então feche os olhos, faça o que lhe apetecer e lhe der verdadeiro gozo e deixe que chova.

2010-08-31T17:42:00.002+01:00

Os carrosséis não deviam ser abandonados, sós, ao fim da noite, nem empacotados em longos camiões, de terra em terra.

Eu mudava-lhes a música parola, o cheiro a vida desgraçada de quem lhes vende as fichas

e trazia cada uma das peças para as espalhar pela casa, num sobe e desce que nos serviria as fantasias de chegar ao céu, todos os dias.

2010-08-30T20:02:00.003+01:00

Descobri,
hoje,
este
chuveiro eléctrico,
em Valença.

ERA UMA VEZ UMA LAGARTA GRAFOLITA

2010-08-29T01:22:00.002+01:00

Era uma vez…

uma lagarta grafolita que, mal viu um fio pendente de uma teia de aranha, logo resolveu escalar por ele acima sem saber onde acabava. Não tinha qualquer experiência mais radical do que perfurar maçãs e sugar-lhes o coração mas algo a impeliu para a loucura que afecta todas as lagartas, pelo menos uma vez na vida.

E subiu, subiu, aproveitando as muitas patas que locomoviam a sua existência cilíndrica. Onde acabaria aquela linha que se estenderia para além das nuvens se as houvesse naquele azul intenso? Via que ia para além do que conseguia ver, para além de toda a imensidão onde viviam as estrelas e outros derivados de luz e energia. O seu mundo outrora verde era agora azul brilhante e quente e ela sentia-se a primeira astronauta da sua espécie. Seria a primeira dos lepidópteros a cruzar os céus tão distantes.

Foi então que resolveu olhar para o caminho já percorrido e dirigiu os seus olhitos pequenos e multidireccionais para baixo.

Assustou-se e ruborizou: - Onde parava a Terra? Socorro! – gritou.

Mas, por instantes, ninguém naquele céu parecia ouvi-la entretidos que estavam nas suas tarefas diárias: as estrelas passavam apressadas a sua luz pelos planetas que divertidos brincavam às cantigas de roda – “A luzinha vai na mão, ela vai cair ao chão… A luzinha vai na mão, ela vai cair ao chão…”

“Ela vai cair ao chão!” – gritou, de repente Mercúrio olhando para a lagarta. Todos os planetas pararam espantados e viraram os pólos a olhar aquele destemido ser. “Ela vai cair ao chão!” – repetiram todos alarmados.

A lagarta estava cada vez mais vermelha de medo de cair no vazio em que se tinha transformado o lugar de onde tinha subido. Aqueles olhares de planetas gordos e bochechudos ainda mais a alarmavam.

Um dos planetas saiu da formação circular e dirigiu-se a ela. Era um planeta carregado de anéis, colares e tatuagens de estrelas gravadas na sua atmosfera. Não se tratava de Saturno mas de Júpiter que quis confirmar: -Tu vais cair ao chão?

-Não sei. Nem sei onde é o chão. Acho que de tanto subir ele me fugiu.

Os planetas tinham alguma dificuldade em entender tal problema porque eles próprios eram o chão.

“Ela não tem onde cair morta!” – concluíram todos a gritar em uníssono e a girar no sentido dos ponteiros do relógio.

Ela estava agora pendurada na ponta do fio com os músculos já fracos em todas as patinhas que tremiam umas contra as outras. Sabia que já não tinha força para muito mais tempo.

Foi então que uma aranha, esse insecto que assusta tanta gente, apareceu saída do nada e lhe disse com uma voz segura: - Sossega, falta pouco.

-Para quê?! – perguntou a lagarta a muito custo.

“Para quê?! – repetiram os planetas espantados!

E foi então que a lagarta…

“Caiu. Ela caiu” – gritaram todos.
Era verdade. As forças tinham acabado e a lagarta ca i u , ca i u levada pelo vento…até se transformar na mais bela das borboletas que voltou a ganhar altura e regressou para junto dos planetas.

“Eia, ela voltou, ela voltou!” – gritaram todos a rir os seus paralelos e encorrilhando os meridianos.

Ela contornou todos eles a gargalhar suavemente fazendo-lhes cócegas com as asas. Naquele momento decidiu que havia de ficar toda a sua vida naquele lugar, a brincar às cantigas de roda e a decorar o céu daqueles planetas com as cores que as estrelas deixavam brilhar.

No dia em que completou sete dias da sua vida, transformou-se em estrela como todas as borboletas, como todas as lagartas que têm coragem para subir por um fio de teia de aranha até ao céu. E lá permanece, feliz para sempre.

DE VOLTA AO LABIRINTO

2010-08-14T00:58:00.005+01:00

Voltei ao labirinto

e continuo sem encontrar o minotauro.

A canção dos National não tem nada a ver com as fotografias mas...eu gosto.

SILÊNCIO

2010-08-12T19:52:00.002+01:00

Eu não pude deixar de adivinhar o que a senhora pensava quando entrei para visitar a igreja:

"EU ATÉ FALAVA CONTIGO, MEU DEUS, MAS PEDEM-ME PARA ESTAR CALADA!

EM CASA EU LIGO-TE. Pai Nosso...Àmen".

LABIRINTANDO

2010-08-11T22:57:00.000+01:00

Em Sagres ergueram um labirinto onde falta o minotauro.

Os blocos assentam em ouro e o céu escurece para que todos se percam no seu interior porque é fundamental perdermo-nos, de vez em quando.

...DAS FÉRIAS

2010-08-09T23:38:00.002+01:00

O MAR turquesa de Sagres
aconchegou-ME.

OSCULARI

2010-08-08T01:09:00.000+01:00

Viciara-se um dia que se tinha perdido de amores por uma estrela vadia e com ela tinha passado uma noite em Cassiopeia. Toda a gente sabe que passar uma noite em Cassiopeia, apaixonado por uma estrela, é meio caminho andado para passar o resto da vida viciado em beijos. O calor das estrelas contém um nutriente - a osculari – que sendo de transmissão fácil aos humanos, provoca o que vulgarmente se chama de Síndrome Beija-flor - um desejo compulsivo de dar ósculos, de beijar.

Este síndrome passou a merecer a atenção da comunidade médica, há poucos anos, quando foram conhecidos os primeiros casos de contaminação entre humanos. A análise empírica constatou que homens e mulheres desenvolviam os sintomas da mesma forma – uma compulsão para o beijo longo e apaixonado.

Mas ele já decidiu não contrariar a compulsão da doença. Mantem uma vontade de descer o mar e subir o Zêzere saltando as ilhotas que o Verão faz aparecer; ser Tarzan e saltar de árvore em árvore trocando as margens e fazendo baloiçar a luz entre a folhagem; ir ao Tejo buscar o castelo de Almourol e fazer-se rei nas suas muralhas. Decretar esse território seu e continuar até satisfazer a compulsão na boca de uma princesa que se voltará a transformar em estrela e com quem embarcará para Cassiopeia, deixando a comunidade cientifica sem resposta para o surto e, portanto, beijando-se efusivamente a chorar a sua frustração.

A Melody Gardot fica aqui bem a cantar "Les étoiles"

DORME COMIGO

2010-08-07T17:01:00.000+01:00

- Dorme comigo, esta noite.

-Mas não tenho sono!
- Mas eu adormeço-te no meu colo.
- Como assim?
- Faço-me concha e aconchego-te a mim, bem coladinho
- Tu também não tens sono!
- Mas fico com sono só para dormir contigo.
-Tu sabes que não queres dormir comigo
- Quero sim.
- Fazer ó-ó mesmo?
-Fazer ó-ó, ouvir o teu ressonar se preciso for, mas acordar e ver-te ainda de olhos fechados a respirar para mim.
- A respirar para ti não. A respirar por mim e olha que eu não ressono
- Não te rias. Tu sabes o que eu quero dizer. O mais delicioso é o acordar. Poder olhar-te, mirar-te, sem que dês por nada.
-Ui, que vergonha! E reparares em todos os meus defeitos!
-Ninguém tem defeitos quando dorme. O sono é um estado de inocência e, por isso, a dormir todos somos lindos e bons.
- Se eu tiver um daqueles pesadelos que às vezes me atacam, a minha cara não deve ter nenhuma inocência.
-…Não deixarei que te afectem quaisquer pesadelos porque vais estar na minha concha, lembras-te? Apertadinha.
-Humm!
- …Quando o amor nos encaminha o olhar, o outro pode dormir descansado. Quando olhar para ti, amanhã, vou sentir-te mais bela do que te acho hoje, mais infinitamente perfeita, mas mais perto de mim. Minha.
- Ok, convenceste-me. Eu durmo cá. Mas podemos fazer amor antes de dormir, caladinhos?

Só podia ser "Fuzzy" de Grant Lee Buffalo.

SILENCIAR

2010-08-06T00:55:00.000+01:00

pintura de Hundertwasser

Hoje não vamos falar. Vamos silenciar.

Vamos sentar-nos no meio da praça a ouvir falarem por nós.
Escuta aquelas duas árvores de que não sei os nomes [sabes que sou péssimo a Botânica]
Escuta como murmuram as suas folhas. São ligeiros metais de orquestra.
E como o sopro desta brisa de fim de tarde as faz tocarem-se, ao de leve, no cimo das suas copas!
São aquelas carícias que nos fazem arrepiar de tão meigas e leves que são. Sentes?
Repara no violino outonal do voo daquelas folhas que descem devagarinho até nós. Apanha essa, não deixes que caia…é grande, de plátano presumo [vês? Desta vez acertei!].
Ouve como somos capazes de silenciar.
Imagina que a árvore da direita és tu e a da esquerda sou eu [pois, de esquerda, eu sei que faço questão mas tenho horror ao conservadorismo bacoco embora saiba que, muitas vezes, eles se escondem deste lado da barricada]
Vê como nos acariciamos no piano da ramagem.
O sol já está entre elas e vai dormir lá trás. Vê como passa a luz amarela intermitente entre a folhagem.
Somos nós a piscar o olho de desvario para toda esta gente que nos olha e estranha estarmos aqui, sentados na praça, a olhar aquelas duas árvores, a silenciar.
É tão bom silenciar contigo! Um dia destes havemos de experimentar outra vez!

A canção de Marissa Nadler preenche com força o texto(embora seja apenas uma demo). As sombras chinesas do video compensam .

UM RIO DE LUZES (E PALAVRAS)

2010-08-05T00:01:00.001+01:00

Um rio de escondidas luzes

atravessa a invenção da voz:

avança lentamente

mas de repente

irrompe fulminante

saindo-nos da boca

No espantoso momento

do agora da fala

é uma torrente enorme

um mar que se abre

na nossa garganta

Nesse rio

as palavras sobrevoam

as abruptas margens do sentido

Ana Hatherly

(in O Pavão Negro)

Às vezes, quando queremos escrever verificamos que já alguém o fez melhor do que nós. Então, porque não realçar as palavras dos outros e dizer: São as nossas também.

Rodin modela este poema com "Amor fugitivo" e a sua obra serve de base ao video com a banda sonora "Viajante" interpretada por Ney Matogrosso.

A PROPÓSITO DE MÃOS DADAS...

2010-06-21T19:19:00.008+01:00

Graça Martins

Eu gosto de andar de mão e voz dadas.

As mãos são as nossas folhas. Sempre gostei de tactear com cada um dos meus dedos as nervuras e os calores variados das mãos que me enlaçam e me exploram, que se agitam para completar a voz.
A voz é a raiz sonora que tanto completa o meu aprisionamento. Quando é suave e ondulante como um campo de trigo, eis-me caído, criança, dependente de tanto encanto!

SEMEIAS VENTOS, COLHES TEMPESTADES

2010-06-18T18:43:00.003+01:00

Adam Panzuk

- O lavrador pôs-se a semear ventos e olha…vê-o a colher…

- Tempestades?! Ele está a colher tempestades! Aquilo são furacões de Bruxelas…

- Mais chamados de PEC. Não são lindos? Vê como as mulheres saem das estufas com o regaço cheio de tornados tropicais, todas encharcadas e cheias de lama. Repara nos seus cabelos ao vento colados à cara e como este as faz cambalear.

- Dá até para ver as coxas magras daquela ali. Coitada, caiu no lamaçal com a força do ar rodopiante.

- Mas vê como se ri e contagia as outras! A gente do campo é dura, está habituada às agruras. Tornados são apenas animação no trabalho.

-Dá vontade de ir ali e sentir também aquela terra a bater-nos na cara e a deixar-nos cegos.

- Que divertido é o campo! Nós, na cidade, não somos nada. De casa para o trabalho, do trabalho para casa. Não nos divertimos nem metade.

- Mas tu, que nasceste cá, explica-me então uma coisa: para colher estas tempestades é preciso semear ventos, não é?

- Sim, no tempo das sementeiras, cada lavrador fá-lo com todo o carinho pela sua mãe terra. Mas é claro, tu colhes sempre o que semeias.

- Era aí que eu queria chegar: e sem meias, descalço, colhem-se bonanças? É que eu gosto tanto de bonanças suaves e límpidas!

- Boa pergunta. Sabes que eu saí daqui muito cedo. Sou tão filho do betão como tu e por isso não entendo muito de agricultura. Mas bonanças? Sim. Adoro-as... ao pequeno-almoço, entre beijos e abraços...hum!!

- E então depois de uma boa tempestade...

A banda sonora é de Alice Russell. Para quem gosta.

ARTE JAPONESA CONTEMPORÂNEA

2010-06-15T19:30:00.000+01:00

Para marcar o meu regresso, resolvi organizar uma exposição de arte japonesa contemporânea. Espero que gostem.

SIRÔ HAYAMA

RYOTARO ENDO

MAKOTO AIDA

KUMI SUGAI

IKKOTANAKA

ATSUKO TANAKA

TUDANORI YOKOO

ARAKI

HIROSHI MASUYAMA

MOTONAGA SADAMASA

NABUYOSHI ARAKI

TABALMO

TAKEO ADACHI

´
RYUICHI SAKAMOTO

DIÁLOGO DA CAPITULAÇÃO

2010-05-15T12:06:00.001+01:00

Vladimir Kuch

-Hoje decidi capitular.

-Mas por que queres capitular?

-Há muito tempo que esta ideia da capitulação me anda às voltas na cabeça e acho que é hoje que vou capitular. Não queres capitular também?

-Eu até capitulava mas tenho medo. Capitulava se não me sentisse tão inseguro.

- Aventura-te. Capitulemos os dois.

-Não sei. Conheço gente que capitulou e deu-se mal.

-Não sejas negativo. Quantas pessoas tu conheces que já capitularam há muito e não estão nada arrependidas?

-E quantas capitularam e nunca ultrapassaram o período de capitulação?

-Mas a maior parte não deixou de voltar a capitular ou de ir capitulando!

-Não sei! Capitular é algo tão sério! E se eu capitulo e me arrependo de capitular?

-Confia em mim, capitula.

-Está bem, eu capitulo. Sou teu.

-Eu também capitulo e fico a pertencer-te mas se me arrepender, volto às trincheiras.

-Amo-te.

-E eu a ti, meu anjo.

E depois de combinada a capitulação, resolveram deixar-se cair um no outro e assiná-la mesmo ali.

Maria de Medeiros não é uma cantora de excelência mas compensa a falta na voz com a excelência da presença e da interpretação em que capitula perante as suas e as nossas emoções.

PAPAGAIO, CORREIO DE AMOR

2010-04-06T22:22:00.004+01:00

Lorenzo Tiepolo

Maria pediu ao papagaio loiro de bico doirado que entregasse uma carta ao seu namorado.

-Chamaçe Manel – disse-lhe aquela devota mas muito pretendida rapariga a quem todos queriam mas que a todos menos ao Manel dizia não – Amanhá boume cazar e o Manel é meu marido – vangloriava-se ela para todos os outros pretendentes e demais, como eu, que se limitavam a observar tanta elevação.

-Bai, leva a carta ao meu amore e dislhe cu amo.

E o papagaio loiro, de bico doirado, lá partiu ao encontro de Manel.

Mal chegado à porta, bateu forte com o bico feito batente e gritou como só os papagaios loiros, de bico doirado sabem: -Correio.

Manel encontrava-se numa daquelas circunstâncias fisiológicas que demandam recato mas como o barulho não tinha fim, resolveu apressar-se e apareceu com as calças na mão ao abrir a porta.

-Outro papagaio loiro? Basta! Foi aquela maluca outra vez?

Estendeu a mão, pegou no papagaio loiro e entrou pela casa enquanto este continuava a gritar - Correio…Correio. Chegou ao jardim e abriu um enormíssimo viveiro onde voavam e berravam mais de mil papagaios loiros: - Correio, Correio. Meteu o mais recente lá dentro, fechou a porta e virou costas: - Quando será que aquela gaja se convencerá que eu não quero nada com ela?!

Enquanto isso, em sua casa, Maria recordava os tempos em que, indo ela a caminho de Viseu, tinha encontrado o seu amor.

Ai! ai! – suspirou. Mas como não era moçoila de ficar sem nada fazer, pôs-se a passar a roupa a ferro e em particular o seu vestido porque, insistia ela, no dia seguinte se iria casar e o Manel... seria o seu marido.

Fantástica Cibelle, que ficas aqui tão bem!!

LAGARTO DE LENGALENGA

2010-04-04T21:47:00.003+01:00

Sandra Yagi

Afinal o lagarto não foi pintado por uma velha que por aqui passou.

Soube-se agora que o autor do acto plástico foi o arquiduque da Áustria que o confundiu com o elefante oferecido por D. João III.

Quando hoje se pergunta:

Lagarto pintado, quem te pintou?

Responde de pronto o lagarto:

Foi o arquiduque Maximiliano que por aqui passou

Que, confundindo-me com um elefante,

Me borratou de rompante

E de toda a cor que no mundo encontrou,
assim vistoso me deixou.

Mas o que é que o elefante tem a ver com tudo isto?

Porque me lembrei do livro do Saramago e do espectáculo “A Viagem”que ontem fui ver à Casa da Música. E, já agora, de Jim Morrison.

CRIATIVIDADE

2010-03-25T17:45:00.002Z

Claude Cahun

Quando chegou, ergueu a voz e disse: - Doravante (ela achou que esta palavra se adequava bem ao restante do discurso) eu não serei a mesma.

E todos a questionaram espantados:

- Mas porquê?

- Por que estou farta de ser convergente. Vou passar a ser totalmente divergente.

Todos se entreolharam.

-Passo a explicar – rematou ela com a ansiedade de uma atrapalhada determinação - Estou farta de ser racional. Vou divergir. Vou criar por criar, sem racionalizar a utilidade do meu pensamento, das minhas acções. Vou ser diferente exclusivamente pela diferença. Não esperem resultados disso, vou fechar-me em mim.

Ninguém respondeu. Voltaram a entreolhar-se e, após uma ligeira pausa, debandaram até à sala de reuniões.

Ficou só, espantada pela imensa solidão que a criatividade divergente lhe havia trazido.

(A criatividade sem objectivo funcional é um ovo oco de vida)

A voz rebelde e a harpa de cristal de Joanna Newsom

LIMPAR PORTUGAL?

2010-03-22T21:21:00.002Z

Hoje acordei com a rádio a falar do fantástico envolvimento da população portuguesa na campanha LIMPAR PORTUGAL. Fiquei com a minha consciência ufana de chamar ao resto de mim "malandro". Afinal fiquei em casa quando meio Portugal andou a limpar o país! Saí para a rua com a vontade de ver um Portugal novo, mais limpo. Porém, qual não é o meu espanto, abro a porta e vejo que o país estava a merda de sempre. Mas afinal, que raio de limpeza foi essa?!!

Nem o video nem a canção são brilhantes. Fica a curiosidade do nome da banda: Portugal.The man

DIA INTERNACIONAL DA MULHER

2010-03-08T19:26:00.002Z

Cada mulher é um mar revolto de emoções onde encontramos a calmaria do equador.

Llasa de Sela, infelizmente falecida há muito pouco tempoe eternamente jovem, fica bem aqui, no Dia Internacional da MULHER

DE TANTO VOAR, ESQUECEMO-NOS DE OLHAR O CÉU

2010-03-05T19:39:00.003Z

Rui Sousa

Desceu o elevador, correu para o carro e acelerou como um foguete a serpentear as ruas e as avenidas até ao aeroporto. Lá chegado, largou o carro junto ao cais de embarque, de porta aberta, e o polícia aos berros a avançar para ele. Correu de suor ao vento, a chocar com as pessoas, com as malas, com os sorrisos e com as lágrimas de quem lá estava. Bateu no balcão e implorou “Arranje-me uma passagem para este voo, por favor” e ordenou ”Já”. Não viu a face doce e incrédula daqueles olhos azuis perguntar-lhe “E para onde?”. Ao que ele respondeu, soltando a cabeça sobre os braços no balcão: “Para aqui, acabei agora mesmo de aterrar”.

(De tanto voar, esquecemo-nos de olhar o céu)

Este homem continua a olhar e a cantar o céu. Excelente versão! God bless him.

GUERNICA EM 3 DIMENSÕES

2010-02-19T17:48:00.001Z

E se a Guernica ganhasse vida, ganhasse uma terceira dimensão?

O A.N. enviou-me esta preciosidade que partilho convosco.

Para ver em "ecrã inteiro"

BOM DIA

2010-02-17T15:05:00.006Z

Andy Warhol

Acresce uma prece que se preza ao dilema exigente da manhã.

É agora que te lembro.
Mas não tarda e faz-se tarde, acende a pressa.

É sempre tarde quando a manhã está a acordar e eu ainda não.

Gosto das manhãs. Da sua luz ingénua, de quem veio para a farra de mais um dia; gosto do seu ar novo, de quem tem tudo pela frente.
Às vezes, tenho medo de não conseguir acompanhar o dia que a manhã tem em mente. Que gente terei de ser até a noite?

É ingénua mas atrevida a luz da manhã.
Por isso lhe abro uma porta e, através dela, penetro o dia adentro até ao fim.

Eu gosto das manhãs. Daquelas que me acordam devagar com beijos e luz de nevoeiro, cortinado que vão abrindo até largarem o resto do dia para a tarde.

Bom dia.

NÃO SEI O QUE HEI-DE FAZER

2010-02-10T23:00:00.001Z

Noronha da Costa

Baloiçava as pernas bambas de criança sem tamanho para a cadeira de verga da sala. Tinha os meus cinco anos. Amuava com queixume: “Não sei o que hei-de fazer!” Os filhos únicos são assim: quando acabam de brincar consigo falta-lhes o destino a dar à vida.

Mas logo a tia Celeste veio em minha ajuda. Celestial ajuda, digo agora eu.
Acocorou-se em frente a mim e levantou-me a cabeça caída: “-O que se passa menino?”

“-Não sei o que fazer!”

Para a minha tia Celeste, mulher activa à moda antiga, cheia de afazeres de lar e prendada de calmaria, a inquietude era um direito que enquanto criança mimada me assistia: “-Como eu o entendo, menino! Não há nada pior do que não ter o que fazer! Mas ora vamos lá ver se o posso ajudar…” Puxou-me com o carinho da sua mão para a janela e iluminou-se: “-Olhe lá para fora… para o céu...” Eu levantei a cabeça com mais curiosidade do que esperança:” - O que tem o céu?

“-Tem nuvens, já viu?” - sorriu ela entusiasmada.

Pois claro que o céu tinha nuvens! Afinal estávamos em Fevereiro.”- E depois, o que têm as nuvens, tia?”

“- Pois vou contar-lhe um segredo. Quando não sei o que fazer ponho-me a olhar as nuvens. Mas muito bem, com olhos de ver. E sabe que passado um bocadinho logo me vem uma ideia? Experimente, ande lá…” – e orientou-me os ombros no sentido do mundo, digo eu agora.

“-Fique aí um bocadinho e já me dirá. Vamos ver se funciona consigo também.” E foi-me largando até me deixar perdido no olhar, entre aquelas formas esguias ou volumosas em que as núvens se transformam, arrogantes ou delicadas, vestidas em tons de branco e cinzento, e que actuam preenchendo o palco azul do céu,.

Quando a tia Celeste regressou, estava eu ainda mergulhado naquele teatro de bailarinas e actores de vapor de água.

“-Então menino?”

Eu não respondi. Estava concentrado na movimentação dos actores. A minha tia insistiu: “- Já sabe o que vai fazer?”

E sem a olhar respondi: “- Já. Vou fazer um desenho para dar ao pai e convencê-lo a levar-me com ele de avião.” E corri, convicto, para o meu quarto em busca de papel e lápis “-Quando for grande quero ser actor”

Hoje já não sou filho único e os sonhos são nuvens que se vão modelando pelo vento e pela nossa imaginação. Mas sempre que tenho de enfrentar uma adversidade, pensar numa solução criativa que não aparece, olho as nuvens e elas, desde aí, sempre me têm ajudado a vislumbrar o caminho. As nuvens têm esse dom e são dos únicos que vêm em força com o Inverno.

ESTE CÉU

2010-01-24T16:45:00.003Z

Kandinsky

Alguém andou a limpar o céu. Aspirou as nuvens e deixou que o sol nos visse. Que nós pudessemos ver as estrelas.

Ontem, à noite, ao olhar o céu, lembrei-me que este céu não é mais do que uma campânula grande sobre nós.

Quem quer que mande no Universo, quando chega a hora, coloca um pano negro sobre essa campânula e diz-nos que já é noite.

As estrelas são os buraquinhos nesse pano negro já gasto e velho, por onde passa uma réstia de luz.

De manhã, a mesma personagem retira o pano e deixa entrar o dia.

Depois, dobra o pano negro muito dobradinho e guarda-o numa gaveta, junto ao sol.

COMUNICAÇÃO

2010-01-23T23:45:00.004Z

Já dizia o velho Paul Watzlawick: Não é possível não comunicar.

Mesmo quando não falamos, mesmo quando estamos ausentes, estamos a comunicar. Mas é sempre bem melhor a comunicação ser um ponto de encontro do que de desencontro.

Embora, por vezes, fosse melhor que alguns estivessem caladinhos e quietinhos.
Mas o mais bonito no mundo são as crianças. Não acham?

FLORIAN

2010-01-19T19:40:00.001Z

Fabuloso video, fantástica animação e excelente música.

Um video de Andrew Gibbs para "Florian" das CocoRosie.
Há coisas bonitas!!

MÚSICA...MEDIADORA DO MUTISMO

2010-01-18T19:57:00.001Z

Luispak

MEDIADORA DO MUTISMO

Onde não começa o sopro

no côncavo da língua muda
o peso da sombra entre ruínas,
falha que nunca coincide.

Silêncio do incontível, como
recusar a veemência
desta cegueira? Antes da fuga
Das formas, no sem fundo

Inabitável. Artérias vivas,
estrelas, relâmpagos,
jorrarão da obscuridade vermelha?
E as palavras serão o espaço

Do grito,
o espaço de nada, o espaço
do espaço,
a obscura dor da terra?

(António Ramos Rosa)

O video não ilustra o poema. É ele mesmo um outro poema de elogio à música e à comunicação. Não falando do mesmo, poema e video, parecem completar-se.

Para quem tiver paciência para o ver até ao fim.

AFTER HOURS

2010-01-16T00:29:00.000Z

VOAR É PURA IMAGINAÇÃO

2010-01-14T22:47:00.001Z

Leonardo da Vinci

Os fios eléctricos,

ecléticos,
sintécticos
desintegram-se em pós atómicos,
cómicos.
e matam de riso a globalidade da gente.

De toda a gente que é gente e pássaro e planta e pedra, só ficarás tu,
sonora, radioactiva, pantera, fast e perigosa
para enfeitares com a tua voz,
a tua luz,
o que restará da comicidade atómica que contradiz
a desintegração total do mundo.

Eu já não existo senão na tua memória
Não adianta implantares-me recordações de glória.

O meu mundo é por onde movo os delírios de ficar deitado,
a matutar que
voar
é pura imaginação.

Tenho andado arredado. O que tenho para dizer não é nada que considere minimamente aceitável para partilhar. Tenho-vos protegido.

Por outro lado, o princípio de criação deste blogue pressupunha um esquema composto por 1 imagem/1 texto/1 canção(música) do meu pecúlio. O fim do imeem e a falta de alternativas (pelo menos que conheça) para poder partilhar aqui uma música que seja realmente minha, escolhida e adquirida por mim, deixou-me decepcionado. Mas enfim, voltei, até um dia destes.

O texto que aqui aparece é mera “escrita automática”. Não é auto-biográfico, não revela efectivos sintomas de aparente depressão. Por isso, não se iludam, não vejam para além da própria desadequada conjugação de palavras e sons que surgiram como PLOF e representam apenas um momento.

Na música, vi-me obrigado, mais uma vez, a recorrer ao You Tube e escolhi um tema do Peter Hammil de que espero que gostem.

Não esqueço o desenho do Leonardo, claro, e a expressão teatral da personagem.

É bom pegar na locomotiva e colocar este comboio novamente em andamento: POUCA TERRA, POUCA TERRA (sempre à procura de mais terra só porque ela é sempre pouca para tanto que necessitamos de andar).

AINDA AS BOAS FESTAS

2009-12-26T16:56:00.002Z

De entre os vários postais de desejos de Boas Festas que recebi, aqui fica o da S. e do R., eternos devotos do ioga, que me recordam sempre que devo voltar. Eles não sabem que o postal deles aqui veio parar, nem sabem que este blogue existe, mas eu prometo, pela sua devoção e pela insistência amiga, que hei-de voltar. Aliás, é sempre bom regressar.

Este post é mudo, não tem música, porque o imeem onde colocava a minha música preferida desapareceu(foi comprado pela myspace). Alguém conhece um outro site onde o possa fazer?

2009-12-23T18:28:00.000Z

NATAL são os amigos e a família a brilhar.
Que o NATAL brilhe em todos vós.

NOITE DE CHUVA, EMBALO NA CAMA

2009-12-22T22:03:00.003Z

Armanda Passos

Não pares de cair, de bater-me à janela frases de ondular, Sonhos de águas à bolina.

Conta-me histórias de encantar, canta-me sonhos de aquafone de grossas pingas e sopro de saxosono

Sonharei que sou Zarco e em tina de água tormentosa me perderei, até acordar.

E quando abrir as janelas e constatar os estragos que fizeste,

Vou sorrir com malícia para logo ficar fula e correr a salvar os meus haveres (como é estranha a palavra haveres que rima com deveres! ).

Direi: "Encharcaste-me a vida!".

Quem se lembra disto? Os Espanha. Acho que ficam bem aqui

ESQUISSOS AO JANTAR

2009-12-02T21:27:00.002Z

No próximo Sábado, pelas 16H00, vou estar na inauguração desta exposição de Álvaro Siza, no Lugar do Desenho - Fundação Júlio Resende, em Valbom. Recomendo-a com convicção.

O tempo tem-me faltado e/ou não tenho feito bom uso dele, para vos contar as minhas viagens. Mas deixo-vos com este convite e uma canção que me anda a encantar: "Big sleep" de Bat for Lashes. Acho que vale mesmo a pena ouvi-la (mais do que ler-me) até ao fim.

RUA 1º DE DEZEMBRO

2009-12-01T15:36:00.008Z

À hora X, no Café Portugal

à mesa Z, é sempre a mesma cena:

uma toupeira ergue a mãozinha e acena…

Dois pica-paus querelam, muito entusiasmados:

que a dita dura dura que não dura

a dita dita dura – dura desdita!

Um pássaro cantor diz que isto assim é pena

e um senhor avestruz engole ovos estrelados.

(Mário Cesariny)

A data de hoje lembrou-me este poema de Cesariny. A acompanhá-lo a sua pintura e a música de Erik Satie que achei que funcionava bem aqui. Bom feriado para todos(as).

2009-11-25T18:57:00.000Z

Detesto o frio que chegou, a chuva que teima em cair, os dias curtos, os casacos e camisolas sobre mim, as multidões que se aprestam para encher todas as lojas.

Detesto a neve que muitos veneram, excepto pela sua elevada candura, e vista do lado quente de cá. E a cara fria quando nos beijamos? Então o nariz, esse, sempre frio! E as nádegas! Estranho mas estão sempre frias sem que o sintas. Gosto de enfiar as mãos pelas tuas calças e senti-las frias enquanto o teu corpo queima.

Desliga o aquecimento, corre depressa e protege-te entre o edredon. Já salto também. Corpo a corpo, lenha com lenha, vamos acender esta lareira até ao Natal.

GROW, GROW UP

2009-11-07T13:58:00.003Z

Evelina Oliveira

Saltava as pedras de granito que bordejavam os passeios da calçada. O desafio era nunca calcar as divisórias. E o que era muito difícil, vinha-se tornando cada vez mais fácil. Bastava esticar bem as pernas esguias, alhear-se dos velhos que abalroava, contornar os postes que só estorvavam, e sentia-se grande, cada vez maior, como um eucalipto que sonhava alcançar.

Naquele dia, a compasso, sem parar, foi saltitando como se voasse de flor em flor, leve, com o ruído do esforço da passada de uma atleta, até que…”que estranho!”, o passeio acabava ali. Não fazia esquina para outra rua como sempre, não arredondava a sua continuidade! Aliás, olhando para todo o lado, reparou que tudo acabava ali porque todo o resto se tinha esfumado no meio de uma neblina densa que só a deixava ver o passeio e o seu final.

Foi então que reparou numa velha porta entreaberta. Talvez o passeio continuasse do outro lado. Empurrou-a, pesada, e entrou.
Os holofotes acenderam-se e vislumbrou um mar de gente que rodopiava num frenesim intenso. Alguém lhe atirou um molho de roupa e um grito:”Apressa-te. Veste-te. Entras dentro de cinco minutos.”Ia ser a sua estreia na vida adulta.

Acho que o "Fear Theme" dos Chinematic Orchestra que ouvem em fundo ilustra bem o movimento do texto.

2009-11-06T23:04:00.000Z

O Arnaldo Antunes editou um novo trabalho que deve estar a chegar a Portugal. Tem sido a minha companhia nas longas viagens de automóvel. Eu que também venho de longe, tive de escolher mostrar-vos esta canção que nem é das melhores do álbum, mas é o único videoclip disponível.
O A.A. continua a fazer das palavras mais simples, letras fantásticas que preenchem melodias primorosas. Eu gosto e recomendo. Um excelente fim-de-semana para vós. Eu ameaço voltar amanhã com uma estória.

A MAIOR PARTE DAS COISAS QUE ME ENCANTAM SÃO REDONDAS(?)

2009-10-27T20:49:00.004Z

Alfredo da Luz

"A maior parte das coisas que me encantam são redondas."..."Tenho a certeza que a nossa vida seria muito mais interessante e gratificante se fosse redonda ou, pelo menos, se algumas coisas passassem a ser redondas. Se as esquinas fossem redondas, duas pessoas caminhando em direcções opostas não chocariam, mas passariam suavemente uma pela outra. Se os cantos das mesas fossem redondos, as crianças não magoavam a cabeça. Se as conversas fossem redondas, todas as palavras seriam suaves. Para mim, a vida não devia ter rectas intermináveis, declives assustadores, ângulos rectos ou linhas intermitentes. Para mim, a vida devia ser redonda."

As palavras não são minhas. Descobri-as aqui.
São da M.J.M., uma notável psicóloga que muito bem conheço. Aliás, a mais valiosa de todas as psicólogas (e há tão poucas/os assim!). Para além disso, é um anjo de pessoa e uma combatente da adversidade. Sei que, por ter de ficar uma longa temporada em casa,doente, decidiu dedicar-se mais ao artesanato. Afoga aí as suas mágoas e saudades do trabalho, dos colegas, dos pacientes. Ela é das raras pessoas que sabe que este comboio é conduzido por mim. Daí se ter lembrado de criar também o seu blogue que vos venho recomendar vivamente. Poderão lá encontrar peças de bom gosto, técnica apurada, e textos como este.

Já agora, a mim nem sempre as coisas que me encantam são redondas, mas a ideia de evitamento do conflito, da harmonia, é humanista, sim senhor. Quando era criança, fazia constantemente movimentos circulares à volta da chupeta. Ainda hoje, os movimentos circulares me relaxam quando estou stressado.

Pena é que quando andamos em círculo voltemos sempre ao ponto de partida. A menos que paremos pelo caminho e por lá fiquemos, claro.

A Música de fundo que escolhi é de um CD acabadinho de chegar da FNAC: Jacinta canta "I Wish I knew how It Would Feel To Be Free"

2009-10-24T17:24:00.000+01:00

JÁ TEMOS GOVERNO

2009-10-23T20:24:00.001+01:00

A Educação, com Isabel Alçada, vai ser "Uma aventura..."

O Ensino Superior continuará Gago.

Mas a Cultura, sim a Cultura, a tal que Sócrates confessa ter desmazelado no anterior governo, ganhou uma mulher linda como esta: Gabriela Canavilhas. Agora é que vai ser, ao som desta pianista.

OBRIGADO

2009-10-21T14:00:00.002+01:00

Recebi hoje, pelo correio, este mimo. A rapariga dos postais, uma espécie de fada madrinha, resolveu, mais uma vez, presentear-me com uma das suas obras. Ela desenha, picando em cruz, palavras aparentemente desnecessárias(diz ela) que não fazem mais do que realçar particularidades de grandes imagens . Um trabalho excelente que conheci aqui na blogosfera e que aconselho todos a visitar frequentemente como eu faço. OBRIGADO.

a música é de Cat Power num tradicional "Amazing grace"

OS HOMENS SÃO TODOS IGUAIS (ou como podia ter continuado o post anterior)

2009-10-17T17:54:00.007+01:00

Virou-se para o lado de fora do leito e tapou a cabeça com a almofada para se proteger da luz invasora. O sono é um barco à deriva e este baloiçava perto da costa. Os últimos restos dos sonhos arrumavam-se sob o som longínquo da rebentação e ela arribava já. Sabia que quando se virasse ele estaria lá, ao seu lado. Que havia de fazer ao amor que já não sentia? Como havia de reagir a toda a ternura e à investida que ele tinha sempre preparada ao acordar?

Durante dias, semanas, tinha embarcado por paixão em tempestuosas ondas que ela própria insaciável reacendia. Mas o fascínio do mar, pensava, é ter sempre as ondas reinventadas no afecto com que se batem. A antevisão do afecto sólito tinha-a fartado. Quem lhe dera que ele já tivesse partido para sempre! Que arranjasse outra rápido…

Foi então que se virou para dentro à descoberta e abriu os olhos ainda estonteada . Ele já se tinha levantado? Tentou ouvir o ruído da água a correr no chuveiro mas o silêncio confundiu-a. Levantou a cabeça e olhou para o tampo da cómoda onde ele insistia em pôr a roupa mas este estava vazio. Aportou então definitivamente estremunhada. Sentou-se e chamou: -Jorge – mas não veio resposta. Levantou-se e ainda húmida dele chamou-o por todo o lado.

Parou na cozinha: “Que estupidez! Por que foi embora? Terá acontecido alguma coisa?!”

Reparou então num pos-it na máquina do café “ACABOU!”. Encostou o corpo frio e nu na banca e releu num turbilhão de mar aceso o recado. Mas porquê? Que lhe passou pela ideia? Arranjou outra, de certeza. E dizia ele que me amava! Os homens são mesmo todos iguais!!!

A música de fundo é de Tom Waits (eu sei que insisto muito nele) "I beg your pardon".

DE MANHÃ ACABA O DIA

2009-10-12T21:52:00.000+01:00

Chamou-a devagarinho:
- São horas, acorda.

Beijou-lhe a face, os olhos, devagarinho.
Passou-lhe a língua pelo exterior do lóbulo e a mão pelas coxas, à espera de um arrepio. Ela permanecia inerte, embora ele sentisse a sua respiração.
Tinham adormecido tão apaixonados e ela, agora, já não acordava!
Arrumou a sua roupa, os livros, os CDs, pôs a mochila às costas e soltou-lhe um último olhar. Mandou-lhe um beijo a voar por dois dedos esticados, e partiu.
Sentia que tinha deixado de ser o príncipe capaz de a acordar para a vida.
Outro a acordaria.

(Quando a paixão acaba já ninguém acorda com um beijo, o que é uma pena!)

AINDA BEM QUE CONTINUO A SURPREENDER-ME

2009-10-11T22:24:00.002+01:00

Ontem foi Dia Mundial da Saúde Mental.

A este propósito, levaram-me ao Museu Soares dos Reis para ver o espectáculo "Diga-me você o que é", produzido pelo Serviço de Reabilitação do Hospital Psiquiátrico Magalhães Lemos, com representação e música dos seus doentes.

A construção cénica obedeceu a uma estrututa de 12 quadros/situações que reflectem 12 mitos que alimentam o estigma destes doentes:

1. Os doentes mentais são loucos;

2. Os doentes mentais podem contagiar os que os rodeiam com a sua doença;

3. Os doentes mentais são incapazes de tomar decisões;

4. Todos os doentes mentais foram maltratados na infância;

5. Os doentes mentais são perigosos e violentos e por isso devemos fugir deles;

6. Os doentes mentais são incapazes de trabalhar;

7. Os doentes mentais deviam estar fechados em hospitais;

8. Os doentes mentais não podem ter esperança;

9. Os doentes mentais são anti-sociais;

10. Os doentes mentais são vítimas de bruxarias efeitiços;

11. Os doentes mentais são atrasados mentais;

12. Os doentes mentais são imprevisíveis

O que vale são as surpresas que os dias nos dão. A interpretação de todos, incluindo doentes com psicoses graves, incluindo um internado, foi perfeita. Só por isso valeu a pena sair de casa no sábado. Diria que este espectáculo, para minha surpresa, é digno de ser apresentado nos melhores palcos. E a música que dele faz parte e que aqui reproduzo, é da autoria dos próprios actores/doentes, com a colaboração da Casa da Música através do Projecto Digitopia.

Depois do espectáculo a que assistiu mais de uma centena de pessoas, a pergunta que ficou no ar era onde estava a loucura. Parabéns a todos. Têm de representar em outros lugares e... em breve.

A música de fundo deste post foi composta pelo Noé e pelo Rui e chama-se "Imprevisíveis". Podia ser profissional mas não é.

HOJE, VOU VOTAR

2009-10-11T09:17:00.003+01:00

Acordei cedo com o sol a preencher-me o quarto - eu que tenho de dormir sempre na escuridão total feito Drácula. Mas como o dia ameaça calor e sol de Verão levantei-me com a vontade de fazer muita coisa neste domingo. E decidi, antes mesmo do pequeno-almoço, começar por aqui, pelo comboio.

Hoje é dia de eleições autárquicas e para trás ficou muito papel, muita música e muitas palavras de circunstância. E até as já tornadas célebres arruadas que sempre que passam por mim me lembram o compasso pascal (com a diferença que aqui o pretenso santinho adorado vai a pé e beija em vez de ser beijado).

No Porto, mais um teatro, o Sá de Bandeira, se apresta para ser vendido e ser transformado num hotel. Bem sei que durante anos os filmes que lá passaram só faziam pensar em cama mas trata-se de um local histórico onde, ao que parece, só importa manter a fachada. E do senhor presidente da Câmara e digno candidato, como sempre em tudo o que se refere a cultura (excepto cultura motorizada ), nem uma palavra, só fachada. E quando no seu cartaz leio "O Porto em primeiro" só podem estar a referir-se ao Futebol Clube do Porto (que aliás tem sido sempre espezinhado por este senhor) pois em toda a restante afirmação da cidade, ao nível nacional e internacional, o resultado é de derrota, e por muitos face a outras cidades.

E parece não haver ar limpo que se vislumbre porque o senhor diz que está "Com os dois pés do Porto".
Tire pelo menos um pezinho, senhor presidente, que está a calcar a cidade. Todos os rios correm para o mar e logo nos havia de calhar um estagnado, que por cá ficou!

As sondagens ditam poucas dúvidas da vitória deste senhor nas eleições de hoje. Mas também não há dúvidas que Fátima Felgueiras, Isaltino Morais, João Jardim, Valentim Loureiro e outras figuras terceiromundistas serão sempre eleitas nas suas terras. São os contornos negros e inexplicáveis da democracia.

No entanto, hoje, com o meu voto, vou tentar dar um valente empurrão a este senhor, para que tire os pés da minha cidade. Pelo menos, com o meu voto ele não fica.

CONVERGÊNCIA

2009-10-06T18:22:00.007+01:00

pintura de Luís Feito

Romance ingénuo de duas linhas paralelas

Duas linhas paralelas

muito paralelamente

iam passando entre estrelas

fazendo o que estava escrito:

caminhando eternamente

de infinito a infinito.

Seguiam-se passo a passo

exactas e sempre a par

pois só num ponto do espaço

que ninguém sabe onde é

se podiam encontrar

falar e tomar café.

Mas farta de andar sozinha

uma delas certo dia

voltou-se para a outra linha

sorriu-lhe e disse-lhe assim:

“Deixa lá a geometria

e anda aqui para o pé de mim…”

Diz-lhe a outra: “Nem pensar!

Mas que falta de respeito!

Se quisermos lá chegar

temos de ir devagarinho

andando sempre a direito

cada qual no seu caminho!”

Não se dando por achada

fica na sua a primeira

e sorrindo amalandrada

pela calada, sem um grito

deita a mãozinha matreira

puxa para si o infinito.

E com ele ali à frente

as duas a murmurar

olharam-se docemente

e sem fazerem perguntas

puseram-se a namorar

seguiram as duas juntas.

Assim nestas poucas linhas

fica uma história banal

com linhas e entrelinhas

e uma moral convergente:

o infinito afinal

fica aqui ao pé da gente!

(José Fanha)

De vez em quando é melhor e mais seguro debitarmos as palavras de outros. Principalmente quando essas palavras são pensadas e escritas por gente que admiramos.

A canção que acompanha este post é deliciosamente Cesária, das ilhas de Évora.Fala da "Ausência" que não deixa de ser um referente da falta de convergência.

AU REVOIR SIMONE

2009-10-05T13:54:00.000+01:00

Elas estão a passar por aqui, pelo Porto e Lisboa.

São um grupo feminino de teclas ritmadas e vozes celestiais. Eu gosto e aconselho.

GOOD MAN IS HARD TO FIND

2009-10-03T16:21:00.006+01:00

Estamos em plena campanha para as eleições autárquicas.

Os vários candidatos e candidatas perfilam-se pelas nossas ruas expondo o seu melhor sorriso, esforçando-se por dar um ar de gente séria e "da terra".Que a democracia que tanto prezo me perdoe mas todo esse desfilar parece-me um verdadeiro obituário. Digam lá se a maior parte daquela gente não tem cara de quem já morreu!
Olhando bem para as fotografias dos candidatos às Juntas de Freguesia,não tenho dúvidas: foi aí que as mais diversas forças políticas se esmeraram ao utilizar um critério muito claro e transparente: "Os mais feios da terra serão os melhores presidentes. É que por muito que queiram cair em tentação, ninguém lhes pega e, portanto, centralizar-se-ão melhor nas suas funções autárquicas".

A partir de hoje, vou trazer aqui cartazes de candidatos com que vou esbarrando e me permitem infirmar(ou não) essa suposição.

1º CASO:

Observem estas fotografias e comparem.

Borat concorre à freguesia de Vermoim, no concelho da Maia, com o nome de Guilherme Soares?
Guilherme Soares é familiar cazaque de Borat?
Guilherme Soares fez questão de se aproveitar da popularidade de Borat?
O seu partido levou em conta que o povo prefere sempre os mesmos palhaços? (com todo o superior respeito pelos inocentes e nobres palhaços).

Eu confesso que se morasse nesta freguesia não teria dúvidas e votava no sr. Guilherme, nem que fosse para me rir quando fosse à Junta. É que pensando que não, essas coisas também contam muito.

A banda sonora é de Tom Waits que, muito bem, canta "Good man is hard to find"

DA QUEDA DE UM ANJO

2009-09-29T23:35:00.014+01:00

pintura de Noronha da Costa

Ele subiu devagarinho ao céu logo que foi chamado.
O trapézio muscular permanentemente inflamado não o deixava mais agitar intensamente as asas e ser mais rápido.

Chegou cansado, dorido, com o cabelo e a face em desalinho.

Pediu desculpa pelo atraso perante a impaciência de quem o esperava.

No céu não há médicos, nem massagistas nem nada dessas coisas terrenas. É preciso trabalhar, disseram-lhe. O tempo não se coaduna com doenças mesquinhas que só se permitem a simples mortais. E não era o seu caso. Ou era? perguntaram

Claro que não, há muito que era anjo e nunca tal tinha acontecido. Isto não passa de algo passageiro, resquícios humanos da dimensão anterior que tinha vivido antes de nele lhe terem reconhecido qualidades de anjo. E sempre o foi, para bem de todos e dele próprio.

Ouviram-lhe as desculpas nervosas com firmeza e com tal firmeza lhe ditaram que um anjo deixa sempre de ser anjo quando na doença se deixa cair. Era tempo de voltar à dimensão humana.

Implorou que não para que o amargo da sentença a tal cedesse. Humano era o estrato mais baixo da pirâmide universal e já nem seria capaz de se reintegrar. Em vão suplicou.

Viu-se a descer, primeiro a carambolar no algodão doce das nuvens e depois, já sob o sol, a pairar devagarinho, inconsciente, como uma folha de Outono e a cair sobre a relva do meu quintal, junto aos meus pés, no baloiço. Assustei-me, mas de tal susto e medo sofri que chamei a minha avó em tão baixo volume que nem ela nem ninguém me acudiram.

Ele ficou lá deitado uns longos momentos na relva, encolhido, sem se mexer. Era um velho, dava para ver, vestido e calçado de branco. Foi quando ganhei coragem para me aproximar um pouco mais que constatei que tinha a face de um branco tão intenso como o da própria roupa.

Abriu os olhos, estremunhado como se acordasse. Não fui capaz de lhe perguntar nada. Fiquei quieto a observá-lo. Foi então que os nossos olhares se encontraram. Ele viu-me e reparou onde estava. Sorriu envergonhado. Quis levantar-se e eu, corajoso, ajudei-o porque sem tal não o conseguiria.

Estava agora hirto, a sacudir os bocados de relva que lhe salpicavam de verde o fato. Afagou-me a cabeça e rodeou o olhar. Eu estava paralisado. Foi então que surgiu a minha avó da cozinha. Eu não sabia o que dizer-lhe, nem era capaz de falar mas não foi necessário.

- Já chegaste Alexandre? Só te esperava amanhã - A minha avó aproximou-se e abraçaram-se os dois perante o meu espanto.

- Jorge, este é o tio Alexandre que vem viver connosco. Ele deu uma risada que me lembrou o Pai Natal, colocou um braço por cima dos nossos ombros e assim entrámos os três para dentro de casa. Ele ficou a dormir no quarto do sótão para sempre e sempre se revelou um dos meus passaportes para a magia das histórias que fazem sonhar.

Desde esse dia, antes de me deitar, passava sempre pelo seu quarto para me despedir e lá estava ele a observar o céu como se quisesse contar todas as estrelas. Muitas vezes, quando o tempo se estendia, ficávamos os dois deitados no chão a observar o céu pelas janelas do sótão e eu adormecia no seio das histórias de cometas selvagens onde cavalgavam anjos arcanjos e querubins.

A música da banda sonora fica a cargo do querubim Nick Drake - "Cello song"

REGRESSO DO MEDO

2009-09-28T22:06:00.008+01:00

pintura de Noronha da Costa

Este é um texto para quem tem tempo e paciência para ler, num blog, algo mais do que dez linhas de mensagem imediata.

A necessidade de se integrar no mundo do trabalho tinha-o obrigado a sair da cidade e do litoral para aceitar a condenação deste lugar para os próximos dois anos.
Há um mês que tinha chegado a esta terra do interior serrano para ocupar a vaga do único médico.

Estranhamente, desde então, nem uma só alma tinha procurado os seus serviços e um só casal lhe tinha dirigido algumas parcas palavras para entregar a chave dauela casa com consultório a que tinha direito. Por isso, desde aí que só conhecia a solidão e a resistência dos habitantes às suas tentativas de integração. Para quê ter consultório se ninguém o visitava?

Passava os dias a ler e a observar o vazio pela janela. E a falta que sentia do sol! A chuva, o vento, e principalmente o frio, gélido como nunca antes sentira, acentuavam a ausência de cor naquela terra onde pessoas, casas e paisagem tinham um tom cinzento tão acentuado que nem vislumbrava o verde habitual do campo nas árvores nem na vegetação. Não sabia se essa realidade era pintada pela sua solidão mas, muitas vezes, se sentia dentro de um filme a preto e branco.

Era noite já longa quando o telefone tocou. Aquele barulho, no meio do silêncio selado deve ter acordado toda a aldeia, pensou. Levantou-se estremunhado e correu à sala para calar o aparelho. Do outro lado, uma voz grave e pausada pedia-lhe que fosse urgentemente. Enfim, alguém se lembrava que existia! Mas logo àquela hora! Tomou nota da morada, das indicações para lá chegar e rapidamente se pôs pronto, a entrar no carro.
Mal abriu a porta da garagem para o exterior, deparou-se com uma tempestade de chuva, vento e nevoeiro denso. Raios! Logo naquela noite é que tinham de se lembrar de o tirar do aconchego dos cobertores! Reviu as indiciações que tinha sarrabiscado e constatou que tinha de subir a serra. Pôs-se em marcha.

Os faróis tentavam rasgar chuva e nevoeiro que pareciam de todo impenetráveis. Rodava devagar a tentar adivinhar as margens da estrada que se encaracolava, com curva e mais curva, a subir, sempre a subir. Desligou a música nervosamente e amaldiçoou o dia em que tinha aceite o lugar naquela maldita terra e o raio desta consulta sabe-se lá a quem e onde. E se algum animal lhe aparecesse à frente e não o pudesse evitar? Sim, porque gente àquela hora era impossível. E se lhe avariava o carro? Só seria descoberto ao outro dia. Ao outro dia? Esta gente era bem capaz de o deixar lá sem socorro e fazer de conta que nem reparavam nele!

Procurava agora uma árvore grande onde apanharia um estradão até à tal casa. E ali estava ela, finalmente. Agora tinha de virar à direita e, enfim, estaria a chegar.
O novo caminho, em terra, era todo murado de vegetação densa, negra e havia apenas espaço apertado para o seu carro. Era como se tivesse entrado num túnel. Se mais luz pudesse ligar tinha-o feito porque via cada vez com maior dificuldade.Começava a estar farto, cansado! Olhou para o relógio. Já andava nisto há uma hora! Esta casa já não ficava na sua jurisdição, com toda a certeza! Subitamente, um vulto de grande porte rasou-lhe o carro pelo ar. Travou a fundo, assustado, mas nem deu para perceber o que era. Era uma coruja, decerto, que são animais noctívagos. Continuou e foi vislumbrando olhos a brilhar no escuro. Olhos de animais que o observavam, concluiu. Isso ainda o deixava mais perturbado. E o raio do caminho nunca mais acabava?! Por que não tinha ficado em casa? Amanhã ia mas é embora da merda desta terra. Estava farto! Mas enfim, o caminho começou a alargar-se. Parecia ter chegado ao cume da montanha e, depois de uma curva viu que tinha chegado porque num largo viu, finalmente, uma casa.

Era uma casa enorme que se confundia com o negro da noite. Tinha aspecto sombrio mas senhorial, cheia de janelas e uma porta enorme encimada por vidros, no cimo de três degraus em madeira. Meu Deus, ele conhecia-a muito bem! Esta casa tinha-lhe assombrado os piores pesadelos de infância. Os que o faziam acordar com suores frios a gritar e que o levavam para a cama dos pais. Não era possível! Ele até podia descrever todo o seu interior. Os mesmos suores frios de outros tempos reapareceram e, naquele momento, sentiu-se tão indefeso como há vinte anos atrás. Jamais entraria ali. Estava aterrado, dentro do carro, junto à porta, mas não desligou o motor. Queria ir embora rapidamente. E desta terra maldita também. Trovões ecoaram no céu e relâmpagos iluminaram o seu pânico. Acelerou. Só queria fugir. Com a atrapalhação o motor desligou-se. Deu à chave mas o motor insistiu em não pegar. Tentou uma e outra vez. Olhava a casa de lado e temia que aquela figura saísse de lá de dentro. Respirou fundo, tentou acalmar-se. Se se acalmasse o carro ia pegar. Mas a bateria parecia ter morrido ali porque o carro já nem dava sinal de si.
-Merda. Pega, anda – revoltava-se contra o carro até bater um murro no volante, vencido. Parece que não ia conseguir sair dali. Trancou as portas. Então, ficaria dentro do carro até amanhecer e depois, enfim, logo se veria. Alguém tinha de o salvar. Não tirava os olhos daquela porta, daquelas janelas. Tinha medo de a ver ali a olhar para ele com aquele riso que o humilhava.
Um toque no vidro sacudiu ainda mais o seu terror e fê-lo recuar. Era um velho, de barba branca, cuidada, que com ar acolhedor e com um guarda-chuva aberto na mão, lhe gritava no meio da tempestade: - Queira entrar doutor. A senhora espera-o.

...E ele achou-se obrigado a sair.Acompanhou o velho. Sentia que estava a ser levado. Não era sua vontade ir mas ia. Marcava os sapatos na lama do caminho até à porta. Só perguntou:
- Como se chama a sua patroa?
- Vai já conhecê-la. Infelizmente está doente e precisa da ajuda do senhor doutor. Estamos muito preocupados com ela.
O velho deu-lhe a dianteira para que entrasse na casa mas ele recusou. Não era capaz.

Então, o velho entrou, fechou o guarda-chuva e acenou-lhe de forma formal mas simpática que o fizesse também. Fê-lo mas sem esconder o medo que fez o velho sorrir. Estava no átrio interior. Olhou em redor. Lá estava a escada larga em madeira, os quadros na parede, a luz da lareira acesa na sala ao fundo. Era a mesma casa que visitara nos pesadelos da infância. Só o velho era novo ali.
- Pode dar-me o casaco, por favor, antes de subirmos? Deixou despir o casaco, tão absorto estava a olhar para todo o lado. Não havia ponta de cor ali, também. Deixou-se também subir a escada. Sabia que o quarto dela era lá em cima. Iria revê-la? Achava que não conseguiria aguentar esse momento e não poderia acabar tudo ao acordar porque, desta vez, tudo era demasiado verdadeiro.
Chegados à porta do quarto, o velho pediu-lhe que aguardasse e embrenhou-se no escuro deixando-o só, demasiado só no medo que algo surgisse, de súbito. Mas o velho voltou e acenou-lhe para entrar e, fechando delicadamente a porta, abandonou-o ali.

Não via ninguém. Estava tudo muito escuro. Ninguém tinha acendido uma luz. Não parecia estar ninguém ali. Mas o quarto era o mesmo, lembrava-se bem. Só faltava ela.

Um relâmpago, de repente, iluminou fluorescentemente o ambiente, e ele viu o sofá, o velho sofá virado para a janela. Onde ela se sentava sempre. Ele sabia que ela estava ali.

Ganhou coragem e balbuciou:
- Boa noite - e avançou lentamente. O soalho rangeu abafado pelo barulho dos trovões que ecoavam no pé direito alto do quarto. Chegou-se ao sofá.
Começou por ver o lenço preto na cabeça até a ver a virar a cabeça para si e se ver confrontado com o seu sorriso cínico e poderoso que exibia uma boca desdentada que já conhecia.
-Olá! Vejo que te lembras de mim!
Os olhos continuavam os mesmos: profundos, salientes, parecendo sair das órbitas. O mesmo aspecto velho e malévico. O nariz comprido com a verruga enorme numa das partes exteriores de uma narina e o rosto enrugado e fino. Por causa dela nunca tinha conseguido ver mais nenhum filme do Walt Disney. Esta era a reencarnação fiel da bruxa desses filmes de animação. Não lhe faltava sequer a vassoura. Lá estava ela, encostada do outro lado do sofá.Tinha de responder e fê-lo com mais coragem do que a que tinha:
- Claro que me lembro, mas confesso que não tinha saudades.
Ela riu sonoramente mas engasgou-se e tossiu. Algo não estava bem. O riso não era como o dos sonhos que era capaz de provocar tornados. Via-se que estava debilitada e isso deu-lhe confiança para continuar:
- Está doente?
- Se não estivesse doente para que te ia chamar? Há muito que deixei de me divertir a assombrar sonhos.
- É verdade que não a via há muito!
- Há exactamente doze anos e três dias.
- Como assim?
-Julgas que o fazia de qualquer maneira e que eras o único? Lembro-me de tudo exactamente. Nunca te disseram que os velhos se lembram melhor das coisas mais antigas? Bons e velhos tempos em que me divertia com as vossas caras, os vossos prantos, os vossos medos de mim – e sorriu mais uma vez.
Era uma mulher velha, de aspecto seguro mas que se revia apenas no passado.Ele ficou mudo. Estava perante o monstro da sua infância que, de repente, parecia querer abrir-se consigo.
-Sei apenas que nunca mais esqueci esses sonhos.
- Isso são coisas de criança. Fazia-vos bem. E a mim também – e mais uma vez irrompeu num riso confundido com tosse para a qual já não parecia ter forças.
- Mas então chamou-me para a tratar?
- Não és médico? Não é para isso que serves? Nunca pensei é que viesses ter a esta terra! Não tiveste muita sorte, pois não? Vê lá como são as coisas!
- Cheguei há um mês.
- Eu sei. E sei também que não tens clientes. Mas para já hás-de ter apenas uma. Depois, descansa que não te faltarão doentes.
Ele percebeu que era ela a dona e senhora de todos os mortais daquela terra longínqua.
-É você que não os tem deixado vir ter comigo?
- Digamos que sim e que não. Mas agora quero que me ouças.
- De que se queixa?
- Ouve-me e não me interrompas – e continuou – Sei que estou a morrer…
- Mas as bruxas também morrem?!
Ela olhou-o com o olhar decidido de outros tempos e sentenciou:
- Disse-te que não me interrompesses - e continuou - Dizia-te que estou a morrer. Nós, as bruxas morremos quando a morte nos perde o medo e nos vem buscar. Ela está lá fora à minha espera. Vê-a – e apontou para o exterior.
Ele olhou pela janela e viu o velho, lá em baixo, a olhar justamente para si.
- É ele a Morte?
- É ele sim. Espera-me há anos e sempre viveu comigo como criado à espera to momento para me levar.
- E que posso eu fazer? Quer que a examine?
- Estás a brincar comigo? Uma bruxa deixa-se lá examinar por um borra-botas como tu! Nem adiantava. Passa-te pela ideia que os teus remédios me possam curar?
- Mas então que quer que lhe faça?
- Quero que me tires isto – e apontou para a enorme verruga que tinha no nariz.
- Mas dói-lhe?
- Não, a uma bruxa nada dói. Vamos definhando mas não sentimos dor. Só rancor por sermos vencidas por alguém mais forte do que nós.
- Mas então por que quer tirar essa verruga?
- Porque as verrugas no nariz fazem parte das bruxas e eu não quero que a morte me leve como bruxa. Entendes agora? Ao menos que seja apenas uma velha aquilo que ele leva.
- É uma questão de orgulho da sua parte, é isso?
- Não digas asneiras que não vieste para que te ouvisse. Trata mas é de me arrancares isto que ele espera-me.
Embora a situação fosse inusitada, abriu a sua maleta, tirou um bisturi e pediu-lhe que se recostasse mais no sofá e virasse a cara para a janela, de onde vinha a única luz que entrava naquele quarto. Preparava-se para lhe aplicar um spray anestesiante mas ela afastou-lhe a mão. Pôde sentir-lhe a pele rugosa, o cheiro a enxofre, mas a mão poderia ser a de um outro qualquer mortal. Já não lhe provocava o medo de outrora.
Tirar-lhe-ia então a verruga sem anestesia. Com a sua mão firme colocou o bisturi na verruga, circundou-a e cortou-a em toda a sua base sem que a bruxa sequer vacilasse ou emitisse um som. Quando acabou, olhou para a obra e antes que dissesse alguma coisa, ouviu baterem à porta. Era o velho:
- Dá-me licença, senhor doutor.
Ele ficou em silêncio e ainda com o bisturi na mão viu o velho aproximar-se do sofá e delicadamente dizer à bruxa:
- Está muito bonita, minha senhora. Está a ficar tarde. Se não se importa, é preciso que partamos antes que amanheça.
A bruxa manteve-se de olhos abertos e sem articular qualquer palavra.
A seguir, viu-os elevarem-se a voar pela janela fora e a transformarem-se em corujas enormes que desapareceram no meio da vegetação.Olhou então para o bisturi que tinha na mão e decidiu deixá-lo ali, pousado no sofá, e partir também, quanto antes.

Desceu as escadas e, quando saiu, reparou que a manhã já se tinha levantado. O sol espreitava lá longe erguendo-se a vencer a penumbra e a tempestade tinha partido, também. A cor tinha voltado e via agora bem o verde das copas das árvores e da densa vegetação em volta. Entrou no carro e, com a chave na ignição, o motor deu resposta pronta. Olhou uma última vez para a casa. Parecia até outra, embora ainda não convidasse ninguém a entrar. Tinha um ar abandonado como se estivesse desabitada há muito, muito tempo. Tomou o caminho de volta para a aldeia e, pela primeira vez, se apercebeu do chilrear dos pássaros, do verde matizado da erva, de animais que cruzavam os caminhos e do sorriso das pessoas que trabalhavam nos campos.

(Às vezes, podemos ir liquidando alguns pesadelos perdidos que impedem a existência de mais cor no que vemos)

A música que escolhi para acompanhar esta estória é de Hector Zazou cantada por Lisa Gerrard.

AO MEU TIO

2009-09-21T11:20:00.004+01:00

William Blake

Estava à espera há dias, deitado Cristo braços abertos, 100 g de morfina injectados fria e mecanicamente, exibindo o corpo que o cancro sugava vorazmente a toda a hora.
E não tendo já músculos e carne, este lhe cortou também a corrente que ainda batia, hoje.

Para o meu tio, o mais tio de todos os meus tios, este comboio deseja uma viagem de primeiríssima classe, tal e qual a que ele tinha, na generosidade e na camaradagem. E se lá houver raparigas jeitosas, eu sei que ele não desaprendeu e vai adaptar-se bem.

A música é de Craig Armstrong, excelente como sempre, no seu trabalho "Piano works"